Cualquier cosa es más
segura que el amor;
una hoja que el otoño
enrojece y arranca,
una nube ligera y solitaria,
una pobre sonrisa que a
nadie se dirige,
la caricia que teme entregarse del todo,
el fulgor que naufraga cada
día;
cualquier cosa es más
firme y duradera.
El temblor de una rama, el
copo de una ola,
la brisa que levanta una
brizna de olor,
el perfume a jazmín que
apenas se percibe ,
el estremecimiento con que
llega la noche;
todo es más resistente y
estable que el amor.
ANTONIO GALA
Los jardines que tengo alrededor de mi casa han sido un erial hasta que hace un par de semanas nuestro Ayuntamiento ha recordado que los que no vivimos en La Glorieta, Santo Domingo o Paseo del Malecón, también tenemos derecho a disfrutar de una parcela de zona verde. ¡Qué viva la repoblación en campaña electoral!
No hay certezas detrás de tanta espera.
Náufragos que pobláis cualquiera de las
islas
de este mar de silencio, transcurridos los
años,
admitid de una vez que habéis sido
olvidados.
Quizá pasaron barcos o pudieron ser
sueños
Escuchasteis canciones hechas de blanca
espuma
que venían de lejos a embriagar los
sentidos.
No miréis más el agua. El mar no es
salvación,
sino vuestra locura. Las olas nada ofrecen.
Perdida ya la fe, no miréis más al mar.
Dirigid vuestros pasos sin dudar tierra
adentro,
sin añorar más suerte. Dominad vuestras
islas,
preparad la cosecha y recibid los frutos.
Levantad vuestra casa sobre firmes
cimientos,
como si en ella hubierais de estar hasta la
muerte,
esperada visita que arribará a la costa.
Cercioraos de estar completamente solos
y ordenad la soledad sin rabia o desaliento,
como si nadie hubiera de encontraros jamás.
Irene Sánchez Carrón
