En el Estanque Dorado treinta años después

Aquellos Norman Thayer Jr. y Ethel Thayer, que en el año 81 les valieron dos oscars a Henry Fonda y Katherine Hepburn, son ahora encarnados en el teatro por Héctor Alterio y Lola Herrera. Los podemos ver en el Teatro Villa de Molina este viernes a las nueve, con su versión de "En el estanque dorado".

El viajero

 

             

              Marco entra en una ciudad: ve a alguien que vive en una plaza una vida o un instante que podrían ser suyos; en el lugar de aquel hombre ahora hubiera podido estar él si se hubiese detenido en el tiempo mucho tiempo antes, o bien si mucho tiempo antes, en una encrucijada, en vez de tomar por un camino hubiese tomado por el opuesto y al cabo de una larga vuelta hubiera ido a encontrarse en el lugar de aquel hombre en aquella plaza.   

             

              En adelante, de aquel pasado suyo verdadero o hipotético, él queda excluido; no puede detenerse; debe continuar hasta otra ciudad donde lo espera otro pasado suyo, o algo que quizás había sido un posible futuro y ahora es el presente de algún otro. Los futuros no realizados son sólo ramas del pasado: ramas secas.

 

              ¿Viajas para revivir tu pasado?¿viajas para encontrar tu futuro?

             

              Y la respuesta de Marco: el otro lado es un espejo en negativo. El viajero reconoce lo poco que es suyo al descubrir lo mucho que no ha tenido y no tendrá.

                                                                                                                               Italo Calvino

UNA PREMIO NACIONAL DE LAS MÚSICAS ACTUALES PASÓ POR AQUÍ

¿Por qué no vuelves amor? pertenece a su último disco -"Almas Gemelas"- y se grabó hace algo más de un mes en una playa de Águilas,  así que hasta aquí me lo he traído.

 

Luz de Agua

La exposición "Luz de Agua" de Joaquín Zamora se puede ver en Espacio Pático hasta el próximo treinta de noviembre.

El olor de los recuerdos

Las wii no huelen a nada

Todo lo más a fábrica china, a humedad de contenedor o como mucho a estantería de Media Markt. Y eso no son olores que se te agarren a la memoria y puedan arroparte y hacerte esbozar esa sonrisa que a veces llevan algunos por la calle y que nos hace preguntarnos de qué coño se reirá ese imbécil.

Nadie debería crecer oliendo a eso, o peor aún, oliendo a miseria, a basura,  a pólvora , a miedo.

Yo tuve suerte, aunque mi hijo piensa que soy una especie de australopiteco porque sigo sin saber jugar a la wii y de pequeño  ¡no teníamos teléfonos móviles!.

A veces, mientras comemos, me pide que le cuente historias de una pelota hecha con las bolsas de los bocatas, de cómo encendíamos el  brasero de la abuela o de como cazábamos gorriones a perdigonazos.

Entonces  cierro los ojos y puedo olerlo. Sí, ¡puedo olerlo! Huelo el carbón del brasero, el pan, las migas, el arroz y conejo, el gato, la huerta, el arcón de los dulces de navidad, el estanco de mis tías, la iglesia, la tiza y la pizarra, los libros y las libretas sin estrenar, los rotuladores Carioca y los lápices Alpino, el bidón de cartón de Ariel donde guardaba los juguetes, la tienda donde mi madre me compraba a pellizcos los pantalones, la papelería,  la casa de la tata e incluso el olor  de la enmohecida antigua biblioteca Villaspesa de Almería y sobre todo, el olor de mi abuela porque no nos equivoquemos, las abuelas cuando eres niño, por lo menos las mías, olían  de forma distinta; cálida, dulce, entrañable, tierna,  acogedora, apacible.

Gracias a Dios los que estamos en esto que suele llamarse cuarentón y cincuentón tenemos un enorme disco duro donde aun se pueden ir guardando cosas y lo que es mejor aún, los archivos antiguos aun no están corruptos (¿se dice así?) y , aunque son de una versión antigua del office, son compatibles y aun pueden abrirse y ser leídos.

A menudo tengo la extraña sensación de que sólo la gente de mi generación puede disfrutar  de esos recuerdos. Quizás sea porque todos los juguetes nos cabían en un bidón de detergente y teníamos que llenar nosotros solitos las horas y  las entendederas con una cosa muy rara llamada imaginación.

Hoy he entrado a casa de mi madre muy temprano. Olía a magdalenas y a abuela y me he sentido bien, muy bien. Tanto es así que he pensado que el día que ella no este seguramente serán estas y no otras, las cosas que mas eche de menos: el olor que desprenden los buenos recuerdos.

Y luego he pensado si algún día yo seré capaz de inspirar lo mismo en los que deje aquí. Espero no oler a wii…..

                                                                                                             E.Sandoval

                                                                                                                           

 

Más uno

Trescientos sesenta y cinco días después de aquél, doy gracias por el poder curativo que tiene el tiempo en nosotros y por su incapacidad para borrar lo que hemos vivido.
 

LA FOTOGRAFÍA COMO PUNTO DE PARTIDA

Del 15 al 31 de Noviembre Julián Garnes García imparte en el Centro Social Universitario un curso de fotografía titulado "la fotografía como punto de partida".

Nuestro patrimonio

La  visión panorámica que ofrece de Murcia, "la piedra rescullente", o simplemente contemplar el delirio azul de alguien que afirmaba ser profeta, pueden ser motivos para subir hasta allí.

Poeta en un museo

FANTASMAS

 

Cuanto de ti cabe en mí

es aquello que no alcanzas ser.

Adoro el increíble proyecto de ti que cabe en mí.

Aquí existe. Es real

ahora

que aprendí a perdonarte la cobardía

de ser tú, mínimamente.

Vega Cerezo

 

 

Esta vez es en el museo Ramón Gaya donde podemos oírla. Será a las ocho de la tarde de hoy martes cinco de noviembre dentro del ciclo "Poetas en el Museo".



De vuelta

Nuevos inquilinos llegan para recordarnos que es hora de que nos marchemos, que la prórroga que este verano tan generoso nos ha dado hasta casi noviembre, ha terminado y que debemos volver a otra realidad, la que concuerda con el calendario; a otros lugares comunes para nosotros;  a otras situaciones que periódicamente debemos vivir;  quizás, a otras personas a las que ya sobrepasamos,  simplemente por la necesidad de aprender a mirarlas de otra manera.

Cerramos la puerta de la casa otra vez y ya tengo nostalgia por lo que dejo. Y con la nostalgia, un inmenso vértigo por  lo  difícil  que se esta haciendo volver a ese lugar cada año o por lo extraordinario que es, poder hacerlo una vez más.