De la capacidad de ver lo que es invisible para otros

 

De renovar votos diez años después

 

LA CASA DE MI PADRE

Defenderé 

la casa de mi padre. 

Contra los lobos,

contra la sequía,

contra la usura, 

contra la justicia,

defenderé

la casa 

de mi padre.

Perderé

los ganados, 

los huertos,

los pinares;

perderé

los intereses,

las rentas,

los dividendos,

pero defenderé la casa de mi padre.

Me quitarán las armas

y con las manos defenderé

la casa de mi padre;

me cortarán las manos

y con los brazos defenderé 

la casa de mi padre;

me dejarán 

sin brazos,

sin hombros

y sin pechos,

y con el alma defenderé 

la casa de mi padre.

Me moriré,

se perderá mi alma,

se perderá mi prole,

pero la casa de mi padre

seguirá 

en pie.

Gabriel Aresti

PD: Dicen que el poema de Aresti es un canto épico a la resistencia, la identidad y la lealtad de los orígenes. Y así hemos seguido nosotros, fieles al compromiso de honrar nuestro origen y su figura, todos y cada uno de los días de esta década.

De cuando la vida nos regala un sueño

23-05-26

                                                                                                    

PD: gracias por el paseo en volandas, por el conejo que salió de la chistera para mí, por la intensidad y  la brevedad del hechizo. 

De no dejar de remar

 

DEL AMOR QUE NO ME ASUSTA

Lejos de los amores feroces del origen, 

y lejos del amor que, a modo de refugio, 

la mente siempre inventa, el amor

que ahora me consuela es sin urgencias.

Cálido, respetuoso: amor de sol de invierno.

Amar es descubrir

una promesa de repetición 

que tranquiliza.

Estos poemas hablan de esperar,

porque el amor es siempre una cuestión

de las últimas páginas.

Ningún otro final podría estar

a la altura de tanta soledad.

Joan Margarit

De lo común

 

El primer lazo

y la última atadura

la única herida que no cicatrizará 

jamás. 

                                            I.Minguez

De cuando no quieres que te roben un mes

"Toda vida humana tiene sus estaciones, y no hay caos interior que dure indefinidamente. El invierno no dura siempre. También existen el verano y la primavera, y aunque a veces, cuando las ramas siguen oscuras y la tierra se resquebraja con el hielo, llega uno a pensar que nunca van a llegar, esa primavera y ese verano llegan, llegan siempre". 

Truman Capote.

Y yo recuperando tres palabras: "abril" porque es comienzo, "feliz" porque ahora se que es ajena a  impedimentos de tiempo y lugar, y "sentir", porque me la recordó Jose y quizás debería considerar la posibilidad de tatuármela para no olvidarla.

De adueñarse de recuerdos

 

Me gusta el reverso de esa fotografía que está fechada en julio de 1957,  aunque  más arriba hay otra  manuscrita con la letra de mi padre, a la que se añade una hora y cuyo significado me encantaría conocer.

Me gustan las fechas  pequeñas, aquellas cuya trascendencia solo conocen dos. 

Me gusta tener esa fotografía y recordar un veintiséis de abril.  Es un llamamiento que no me corresponde hacer a mi, pero como él ya no está y a ella no quiero devolvérselo a la memoria para evitarle el sufrimiento, me lo apropio yo, que al fin y al cabo soy consecuencia de ese día. 

Me gustan las historias que en algún momento fueron de amor.

                                                                

Del amigo virtud

De los tres tipos de amistad que distinguía Aristóteles(amistad útil, amistad de placer y amistad de virtud) él sin duda pertenece a la última categoría, que es la más difícil de encontrar y mantener. Los que la conocemos, sabemos de su profundidad, desinterés y capacidad para sobrevivir a la distancia y el tiempo. 

Gracias por estos días, por intentar siempre comprender sin enjuiciarme, por quererme con todas mis aristas, por abonar nuestra amistad  cada día, por hablarme de un futuro que ambos queremos construir, por considerarme "tu Carmen".

Te quiero

De lo terapéutico

De la nostalgia

Una de las batallas más descarnadas a la que nos tenemos que enfrentar en la vida, es la que libramos frente al tiempo. Con el futuro está perdida antes de iniciarse; se realiza a ciegas porque desconocemos a nuestro enemigo y esta escrita para nosotros de antemano( Maktud). El pasado es invencible, nos visita a menudo para recordarnos que el que manda es él porque no podemos modificar absolutamente nada de lo que ya ha ocurrido. El ayer, salvo que recurramos al invento,  nos aprisiona. 

Así que donde únicamente tenemos alguna posibilidad de pelear, es en el presente. Resistirnos, esforzarnos, reafirmarnos, claudicar, descontrolarnos, precipitarnos, equivocarnos, rectificar, contradecirnos... en el fondo son posibilidades que solo nos ofrece el hoy y que no deberíamos desperdiciar.

De elegir una opción

 

"Apagaste la noche y encendiste mis ojos." E.Sastre

De celebrar la poesía un veintiuno de marzo

 

NORMALIDAD

Nos conforman pequeños rituales

y en ellos encontramos

una forma de amparo frente al peso

de los días que pasan.

Pequeños rituales matutinos:

la crema en el rostro, el desayuno, 

nuestros ojos buscando en el espejo

restos de juventud. Nada nos salva

como salva el rumor de la costumbre.

Repetir es volver, 

regresar a ese círculo

de luz y oscuridad

con que nos conformamos.

Somos ese vaivén 

entre fuerzas contrarias.

                                     LOLA MASCARELL

De la diferencia a la indiferencia

¿Quién no se ha reencontrado con alguien a quien amó? Los ojos por los que nos iluminaba el fulgor del mundo son unos ojos hoy corrientes: ni siquiera grandes, o de un tono tan especial como nos parecía, o sin la oblicuidad que nos emocionó. Las manos bajo cuyo tacto nos diluimos, hoy aparecen cruzadas, indiferentes, invisibles de puro normales. Los labios por cuyos besos fallecíamos nos hablan hoy de un tema tan poco interesante que miramos el reloj sin darnos cuenta... Experiencia terrible la de enfrentarnos con quien ayer amamos y con quien ayer fuimos. ¿Tanto ha cambiado la otra o el otro? Quizá no. ¿Y nosotros? Tampoco. Se ha evaporado el aliciente del deseo. Voló el amor y se llevó consigo su milagroso atrezo, que embellece, ornamenta, dora y nimba. Pasó el tiempo, Midas certero, y transformó aquel ayer en hoy. No podemos tomar entre las nuestras estas manos, inclinarnos sobre esta boca, reflejarnos en estos nuevos ojos. Nada ha muerto: quien amamos esta aquí, y nosotros también. Sólo el amor no está. Estuvo, o sea, ya no vive. 

                                                                                                                        A. Gala.

                                 

PD: por todas aquellas horas de viaje, las de la ignorancia y las del aprendizaje.

De cuando los intensos se reúnen

 

Que tuviera la generosidad de ofrecer su espacio para que otro músico desconocido tocase antes que él, que siendo un cantante más que consolidado decidiera tocar solo para trescientas personas en una sala pequeña, que en mitad del concierto nos leyera alguno de sus poemas y que se arriesgara a abrir un turno de preguntas entre los que estábamos allí, lo hace sin duda diferente y grande, como persona y como músico.

De una asignatura pendiente

    El último móvil duerme desde que él se fue, en uno de los cajones del escritorio de su hija. En alguna ocasión, a ella se le ha pasado por la cabeza ponerlo a cargar, pero ¿qué podría recuperar si lo hiciera? sus últimas llamadas, alguna fotografía, la manera en la que tenía registrados a sus contactos... Y ¿qué porcentaje de él eran esos detalles?¿y qué derecho tiene ella a husmear ahí después de tanto tiempo? No esta segura de las respuestas a esas  preguntas, pero sí, de que todo eso formaba parte de su intimidad y de que la manera en la que debe permanecer el aparato, es apagado.

No hace mucho al abrir ese cajón olvidado, se lo ha vuelto a encontrar, y al apartarlo, la carcasa se ha hecho añicos. Y otra vez, se ha visto recontando  los años que lleva ese teléfono secuestrado de la vida y comprobando que el desuso también hace estragos. Debería liberarlo, lo sabe, pero también que si fuera por fin capaz de hacerlo sería ella la responsable de la desaparición de las últimas huellas de su paso por el mundo que compartieron. Aún siente que si se desvanece lo tangible, su memoria se quedaría sin soportes para recordar. Demasiada fragilidad.

De la soledad de los lugares

 

Hemos cerrado la casa del pueblo.

Hemos puesto una tabla en la puerta. 

Así no entra el viento y el agua, 

dice mamá.

Así no se estropea la madera,

dice el abuelo.

Así no nos roban los vecinos, 

dice mi hermana.

Hemos cerrado la casa del pueblo.

Hemos bajado las persianas, 

apagado las luces,

vaciado la despensa, 

recogido las sillas de la huerta.

Habrá que volver a los Santos.

Pero no bajaremos hasta la casa, 

dice mamá.

Solo iremos al cementerio,

dice el abuelo.

Como todos los años, 

dice mi hermana. 

Y yo digo

pobre casa,

todo el otoño sola, 

todo el invierno sola

toda la primavera sola.

                      ALBA FLORES ROBLA

PD: y de la belleza de oírselo recitar a Elvira Sastre.

De la propensión a soñar

 

FÁBULA DEL TIEMPO

Lo que sin detenerse

desde muy lejos viene y ya se acerca

e intensamente brilla unos momentos

junto a nosotros y nos hace ser

parte de su fulgor inusitado

y después va alejándose y nos deja

para siempre anhelantes en la sombra

pero con la consecuencia de que ardimos.

El amor, la belleza, el existir:

este sueño somos.

                        Eloy Sánchez Rosillo

De cómo es la vida

 

Yo estuve justo ahí tantas veces... Tomándome ese cortado con palpitación previa. Sintiendo sus ojos clavados en los míos, casi elevada del suelo, siendo la protagonista de una película que duraba lo que tardábamos en apurar nuestra bebida. 

Hoy, desde una esquina apartada del mismo bar,  he podido ver  frente a él a la por turno le  corresponde ahora  y he identificado tan nítidamente los lugares a los que volvería y a los que no, que me han dado ganas de buscar a la Carmen de entonces e indultarla por sus viejos errores.

De cuando todo es siempre igual pero nada es ya lo mismo

 

LA DIFERENCIA 

Será todo tan simple

como la diferencia entre estar y no estar.

El canto de los pájaros

o el olor de la jacaranda en flor

en la honda madrugada

no tenderán a converger

en tu clara conciencia

de otra mañana jubilosa.

Faltará esa conciencia, 

pero allí seguirán, 

dando razón de ser a la mañana, 

las flores y los pájaros. 

Y nadie notará la diferencia.

                  J.M Benitez Ariza

D.E.P

Que tu vuelo sea intenso

De cuando vuelve los Reyes

Hace años un amigo al que le pregunté qué tal los Reyes, me contestó: "inútiles por útiles, Carmen". Y es que en el fondo aquel amigo y creo que todos  de alguna manera, no dejamos de desear nunca que en la mañana del seis de enero nos espere un regalo que nos sorprenda por inesperado y nos permita recuperar  la ilusión que  parece abandonarnos con el paso del tiempo.

En mi familia hay tres Reyes Magos llamados a  la extinción, pero este año por sorpresa me ha visitado un cuarto que con ese sobre (que no era necesario ni abrir) me ha ayudado a soñar con la continuidad  de unos valores que nunca hemos dudado que vivían en él a pesar de lo mucho que le cuesta hablar de ellos.

Gracias cuarto Rey por regalarme una mañana de Reyes de las de antes.