De un número sordomudo

                                                                                "Borra,olvídalo, tacha ese número muerto:es uno                                                                                      más, aunque fue único"(...). José Hierro

Seis meses después de morir,  su número de teléfono desaparece de nuestras agendas; también su fotografía(aquella en la que aparecía montado en la moto), y su estado("La vida es lucha. ¡A por todas!").

La lógica durante todo este tiempo nos decía que ya no podíamos marcar ese número, ni volver a mandar un mensaje de whatsapp; que si lo hacíamos  nadie respondería, que los mensajes quedarían para siempre como "enviados", que nadie los leería ya. Y aún así nos aferrábamos a la idea de que seguía aquí como una posibilidad(irreal), que estaba de alguna manera, que mantenía algún punto de amarre con este mundo. 

Ahora, el transcurso del tiempo hace que la realidad se imponga y que desaparezca una señal más de él. Se va borrando poco a poco lo que lo hacia visible, se borra lo fácil, lo que nos conducía a su identidad sin esfuerzo por nuestra parte, y todo el peso pasa a recaer en nosotros, en seguir recordándolo tal y como fue y vivió. Desaparecen "los comodines" que ayudan(o te torturan -dependiendo de la fase del duelo en el que uno este-)a no olvidar, y es otra despedida o una liberación, cada nueva pérdida de las huellas del que se ha ido.

Y de esta manera continuamos, con más responsabilidad y con un nuevo compromiso:recordarlo para que siga siendo. 

Del lugar por el que andamos

Tú vives siempre en tus actos.

Con la punta de tus dedos 

pulsas el mundo, le arrancas

auroras, triunfos, colores, 

alegrías: es tu música.

La vida es lo que tú tocas.

De tus ojos, solo de ellos, 

sale la luz que te guía

los pasos. Andas

por lo que ves. Nada más.(...)

                                                                       PEDRO SALINAS

Del perdón

De unos días

.

     A la vuelta, siempre procuraba dedicar un momento para vaciar la mochila y recoger los signos de su paso por el lugar donde se había escapado esa vez: un billete de avión, la entrada de algún museo, un plano de la ciudad, la tarjeta de aquel restaurante que creyó descubrir y al que con toda probabilidad no volvería jamas, la factura de su hotel... Todas las secuelas de un viaje que difícilmente repetiría porque el mundo era demasiado grande y prefería ir a destinos nuevos antes que repetir uno ya explorado.
   Todos esos detalles que traía de vuelta a casa,  pasaban a engrosar una caja de recuerdos que luego raramente tenía tiempo para abrir, pero que le daban una cierta seguridad, la de poder suavizar la vuelta a la realidad estirando un poco más su escapada. Y por otra parte, le otorgaban también tranquilidad; sabía que si olvidaba, allí, en la caja tendría las piezas necesarias para recomponer esa huida de alguna manera.

Diciembre

No podemos tenerle bloqueada la entrada mucho más tiempo; hay que abrirla y dejar que se instale entre nosotros. 

Hoy empieza su mes y como cada año, es probable que comamos, bebamos y gastemos más por ella, pero a la misma vez puede que, nos reunamos, nos perdonemos y nos ilusionemos algo más precisamente por ella .

Elsa

Desde aquí quiero acordarme hoy de una de esas amigas con las que tengo la suerte de sentir que he ganado la partida al tiempo. Hace casi treinta años que nos conocemos - o sea que superamos hace muchísimo aquellas circunstancias que confluyeron para que nos conociéramos - , seguimos compartiendo el presente y estoy convencida de que afrontaremos el futuro cerca la una de la otra. 

Y quiero acordarme de ella desde aquí,  porque su fidelidad hacia mi llega hasta mi buscador (es seguidora constante del blog);  también, para tratar de saldar en la medida de lo posible una vieja deuda, la de enviarle alguna de las fotografías que almaceno y que después por pereza, no hago el ánimo de buscar para regalar a los que fotografío - esto quien me conoce sabe que me pasa siempre- . 

Con frecuencia nos ocurre, que no reconocemos lo suficiente la labor de las pocas personas con las que podemos contar para todo, y que son capaces de perdonar cualquier cosa que hagamos y digamos.  Mi amiga Elsa es una de ellas.

Gracias por ser mi valor seguro durante tanto tiempo.
Te quiero.

25 de noviembre: contra la violencia de género

De literatura murciana

Esta tarde(a las siete y media) en la Biblioteca Salvador Garcia Aguilar, Miguel Angel Hernandez habla sobre su tercera novela "El dolor de los demás", un libro  de antificción murciana del que certeramente se ha escrito que:

"Con este libro, Hernández consigue decirse y decirnos lo que le falta por contar, pero también ha sido capaz de poner palabras, de provocar, con su propio oficio, una ruptura del silencio de un pueblo traumatizado por el crimen que ocurrió hace 20 años. El silencio, que todo lo enquista, es lo que quizás rompe la literatura autobiográfica. Lo que está haciendo Hernández es elaborar el trauma: darle palabras a lo innombrable. Porque el motor de estas autonovelas no es tanto contar, registrar, narrar, buscar… como comprender".

De las quimeras

Un día en la penumbra te enamoras

de tu amor imposible.

Una breve charla, si acaso una

mirada, una sonrisa leve,

un levísimo guiño inolvidable

y cae el azul entero de cielo sobre

tu alma

y desfalleces de la dicha,

llueve la luz en tus adentros.

Sabes que es un amor imposible.

Sabes que no hay manera de cruzar

una vida con la otra, 

que, acaso, fue una fortuna que un 

día tocaras a tu amor imposible.

Pero también sabes que es

imposible tu amor,

que no lo verás más,

que el amor que le tienes a tu amor

imposible

no necesita a tu amor imposible, 

que amas una quimera que un día

se encarnó debajo de la piel

más lejana y que más amas.

                                                                                 DARÍO JARAMILLO AGUDELO

Dieciséis de noviembre

Si de nuevo nacieras

(hoy te preguntas)

no qué suprimirías
qué harías de otra manera
qué evitarías

sino

qué reproducirías

en qué persistirías

repetirías qué opciones erróneas pero amadas
qué feliz desvarío
qué equivocación dulce

qué sendas seguirías otra vez
paso por paso
sabiendo como sabes el sitio a donde llevan

en qué piedras
(ahora conscientemente, ahora ya no por un descuido)
tropezarías de nuevo

qué curvas
o qué atajos
volverías a tomar
como tomaste

qué harías igual
porque así estuvo bien

qué copiarías
en tu segunda vida
de la primera.

                                        SAIZ DE MARCO

De lo que falla

E.Sandoval González

Ahora conduzco por los mismos caminos de siempre pero con navegador, sistema  start stop,  cámara de visión trasera, etc...Toda una serie de necesidades innecesarias que nos crean, que no nos hacen más felices(al menos a mí) y que por supuesto, nos obligan más(esto último, eso sí, en cómodos plazos).

Algo está fallando.

De títeres

Décimo séptimo Festival Internacional de Teatro de Títeres de la Región de Murcia. Si quieres ver la programación  o comprar entradas, pincha aquí.

De volar

Cuando no tienes nada que perder, saltas.

Y cuando ya lo has perdido, vuelas.

De la resistencia

"(...)Yo lloro mucho. Por no haberle dado más besos a mi madre. Por haber hecho no sé qué, o por no haberlo hecho. Emocionarse es sano, yo ya no me reprimo. Pero el secreto de la alegría es la resistencia. Saber encajar y adaptarse a las circunstancias".  (Carmen Alborch)

De cursos

Un año más(eso sí, con más retraso y me da la impresión de que con menos presupuesto), gracias al Ayuntamiento de Murcia seguimos contando con cursos gratuitos. 

Desde hoy día 29 de octubre y hasta el próximo 6 de noviembre, es el plazo para la inscripción en los cursos que ofrece el Ayuntamiento para los distintos centros culturales de la región, durante el curso 2018-2019.

Solo tienes que pinchar aquí para ver la oferta de los distintos talleres. La inscripción puede hacerse online y presencial(en cada uno de los centros).

Del sepia

12-10-11

Si lo recuerdas es que ya no lo vives.
Puede, que el recuerdo sea carencia.

Spes

Acojo en mi hogar
Palabras que he encontrado abandonadas en mi palabrera
Examino cada jaula y allí, narrando vocales y consonantes
Encuentro a sucios verbos que lloran después de ser abandonados por un
Sujeto que un día fue su amo
Y de tan creído que era prescindió del predicado

Esta misma semana han encontrado a un par de adjetivos trastornados,
A tres adverbios muertos de frío
Y a otros tanto de la raza pronombre
Que sueñan en sus jaulas con ser la sombra de un niño

Se llama entonces a las palabras que llevan más días abandonadas
Y me las llevo a casa
Las vacuno de la rabia
Y las peino a mi manera
Como si fueran hijas únicas
Porque en verdad todas son únicas

Acto seguido y antes de integrarlas en un parvulario de relatos o canciones
Les doy un beso de tinta
Y les digo que si quieres ganarte el respeto nunca hay que olvidarse los
Acentos en el patio

A veces les pongo a mis palabras diéresis de colores imitando diademas
Y yo solo observo como juegan en el patio de un poema

Casi siempre te abandonan demasiado pronto
Y las escuchas en bocas ajenas
Y te alegras
Y te enojas contigo mismo como con todo lo que amamos con cierto egoísmo

Y uno se queda en casa, inerte y algo vacío
Acariciando aquel vocablo mudo llamado silencio
Siempre fiel, siempre contigo

Pero todo es ley de vida

Como un día me dijo el poeta Halley,
Si las palabras se atraen, que se unan entre ellas
Y a brillar, que son dos sílabas.

De un otoño

Si puedo dejarte ir como los árboles dejan ir a sus

hojas,

tan fácil, una por una;

Si llego a saber lo que ellos saben,

que la caída es sosiego, es consumación; 

entonces el miedo al tiempo y a la fruta incierta

no turbará los grandes cielos lúcidos,

este otoño tan raro, apacible y sutil.

Si puedo enfrentar lo oscuro con los ojos abiertos,

llamarlo estacional en vez de extraño o cruel

(porque incluso el amor requiere un tiempo de sueño),

y, ante el cambio, quedarme quieta como un árbol,

perder lo que pierda para guardar lo que pueda, 

con la raíz sólida, viva bajo la nieve,

el amor permanecerá -si puedo dejarte ir.

May Sarton

De las primeras veces

Me decía esta mañana que la primera canción que recuerda haber oído de Ismael Serrano fue, "principio de incertidumbre". Esa canción, estaba incluida en un disco doble editado en el año dos mil tres con ese título. 

Y hemos llegado a la conclusión de que algo nos falla en nuestro recuerdo, porque en esa época él tenía seis años y es imposible que pudiera acordarse. Así que lo más probable,  es que yo siguiera escuchando ese disco mucho tiempo después, y que en algún momento a él -por no se sabe el motivo- de todos los temas que oyera de Ismael, le llamara la atención esa canción sobre las demás. 

Hoy es la prueba de fuego; lo va a ver por primera vez en directo a sus veintiún años, y conmigo. Como esta muy alejado de la música que suele escuchar, creo que la reacción que le provocará no tendrá termino medio: o lo reprobará o pasará a ser "serrariano".

Pero con independencia de su sentimiento, el mio será inolvidable, porque habré conseguido -otra vez- que haga algo por primera vez.
En realidad, el regalo es para mi.

Verano 2018

Los mismos sitios con el paso del tiempo son otros sitios(Aitor Suárez)

Unos sitios diferentes de los que recordamos, y distintos también de los que habrán de venir, porque somos otros los que los habitamos. 

No se mueren los lugares donde hemos sido felices, cambian  a la misma vez que sus moradores.