En el Estanque Dorado treinta años después

Aquellos Norman Thayer Jr. y Ethel Thayer, que en el año 81 les valieron dos oscars a Henry Fonda y Katherine Hepburn, son ahora encarnados en el teatro por Héctor Alterio y Lola Herrera. Los podemos ver en el Teatro Villa de Molina este viernes a las nueve, con su versión de "En el estanque dorado".

El viajero

 

             

              Marco entra en una ciudad: ve a alguien que vive en una plaza una vida o un instante que podrían ser suyos; en el lugar de aquel hombre ahora hubiera podido estar él si se hubiese detenido en el tiempo mucho tiempo antes, o bien si mucho tiempo antes, en una encrucijada, en vez de tomar por un camino hubiese tomado por el opuesto y al cabo de una larga vuelta hubiera ido a encontrarse en el lugar de aquel hombre en aquella plaza.   

             

              En adelante, de aquel pasado suyo verdadero o hipotético, él queda excluido; no puede detenerse; debe continuar hasta otra ciudad donde lo espera otro pasado suyo, o algo que quizás había sido un posible futuro y ahora es el presente de algún otro. Los futuros no realizados son sólo ramas del pasado: ramas secas.

 

              ¿Viajas para revivir tu pasado?¿viajas para encontrar tu futuro?

             

              Y la respuesta de Marco: el otro lado es un espejo en negativo. El viajero reconoce lo poco que es suyo al descubrir lo mucho que no ha tenido y no tendrá.

                                                                                                                               Italo Calvino

UNA PREMIO NACIONAL DE LAS MÚSICAS ACTUALES PASÓ POR AQUÍ

¿Por qué no vuelves amor? pertenece a su último disco -"Almas Gemelas"- y se grabó hace algo más de un mes en una playa de Águilas,  así que hasta aquí me lo he traído.

 

Luz de Agua

La exposición "Luz de Agua" de Joaquín Zamora se puede ver en Espacio Pático hasta el próximo treinta de noviembre.

El olor de los recuerdos

Las wii no huelen a nada

Todo lo más a fábrica china, a humedad de contenedor o como mucho a estantería de Media Markt. Y eso no son olores que se te agarren a la memoria y puedan arroparte y hacerte esbozar esa sonrisa que a veces llevan algunos por la calle y que nos hace preguntarnos de qué coño se reirá ese imbécil.

Nadie debería crecer oliendo a eso, o peor aún, oliendo a miseria, a basura,  a pólvora , a miedo.

Yo tuve suerte, aunque mi hijo piensa que soy una especie de australopiteco porque sigo sin saber jugar a la wii y de pequeño  ¡no teníamos teléfonos móviles!.

A veces, mientras comemos, me pide que le cuente historias de una pelota hecha con las bolsas de los bocatas, de cómo encendíamos el  brasero de la abuela o de como cazábamos gorriones a perdigonazos.

Entonces  cierro los ojos y puedo olerlo. Sí, ¡puedo olerlo! Huelo el carbón del brasero, el pan, las migas, el arroz y conejo, el gato, la huerta, el arcón de los dulces de navidad, el estanco de mis tías, la iglesia, la tiza y la pizarra, los libros y las libretas sin estrenar, los rotuladores Carioca y los lápices Alpino, el bidón de cartón de Ariel donde guardaba los juguetes, la tienda donde mi madre me compraba a pellizcos los pantalones, la papelería,  la casa de la tata e incluso el olor  de la enmohecida antigua biblioteca Villaspesa de Almería y sobre todo, el olor de mi abuela porque no nos equivoquemos, las abuelas cuando eres niño, por lo menos las mías, olían  de forma distinta; cálida, dulce, entrañable, tierna,  acogedora, apacible.

Gracias a Dios los que estamos en esto que suele llamarse cuarentón y cincuentón tenemos un enorme disco duro donde aun se pueden ir guardando cosas y lo que es mejor aún, los archivos antiguos aun no están corruptos (¿se dice así?) y , aunque son de una versión antigua del office, son compatibles y aun pueden abrirse y ser leídos.

A menudo tengo la extraña sensación de que sólo la gente de mi generación puede disfrutar  de esos recuerdos. Quizás sea porque todos los juguetes nos cabían en un bidón de detergente y teníamos que llenar nosotros solitos las horas y  las entendederas con una cosa muy rara llamada imaginación.

Hoy he entrado a casa de mi madre muy temprano. Olía a magdalenas y a abuela y me he sentido bien, muy bien. Tanto es así que he pensado que el día que ella no este seguramente serán estas y no otras, las cosas que mas eche de menos: el olor que desprenden los buenos recuerdos.

Y luego he pensado si algún día yo seré capaz de inspirar lo mismo en los que deje aquí. Espero no oler a wii…..

                                                                                                             E.Sandoval

                                                                                                                           

 

Más uno

Trescientos sesenta y cinco días después de aquél, doy gracias por el poder curativo que tiene el tiempo en nosotros y por su incapacidad para borrar lo que hemos vivido.
 

LA FOTOGRAFÍA COMO PUNTO DE PARTIDA

Del 15 al 31 de Noviembre Julián Garnes García imparte en el Centro Social Universitario un curso de fotografía titulado "la fotografía como punto de partida".

Nuestro patrimonio

La  visión panorámica que ofrece de Murcia, "la piedra rescullente", o simplemente contemplar el delirio azul de alguien que afirmaba ser profeta, pueden ser motivos para subir hasta allí.

Poeta en un museo

FANTASMAS

 

Cuanto de ti cabe en mí

es aquello que no alcanzas ser.

Adoro el increíble proyecto de ti que cabe en mí.

Aquí existe. Es real

ahora

que aprendí a perdonarte la cobardía

de ser tú, mínimamente.

Vega Cerezo

 

 

Esta vez es en el museo Ramón Gaya donde podemos oírla. Será a las ocho de la tarde de hoy martes cinco de noviembre dentro del ciclo "Poetas en el Museo".



De vuelta

Nuevos inquilinos llegan para recordarnos que es hora de que nos marchemos, que la prórroga que este verano tan generoso nos ha dado hasta casi noviembre, ha terminado y que debemos volver a otra realidad, la que concuerda con el calendario; a otros lugares comunes para nosotros;  a otras situaciones que periódicamente debemos vivir;  quizás, a otras personas a las que ya sobrepasamos,  simplemente por la necesidad de aprender a mirarlas de otra manera.

Cerramos la puerta de la casa otra vez y ya tengo nostalgia por lo que dejo. Y con la nostalgia, un inmenso vértigo por  lo  difícil  que se esta haciendo volver a ese lugar cada año o por lo extraordinario que es, poder hacerlo una vez más.

CIANOTIPIAS ILUSTRADAS

Esta imagen me ha dejado hoy el taller de cianotipia organizado en la II Muestra de Ilustradores del Cuartel de Artillería.

MURCIA OCULTA EN EL TIEMPO

Murcia en el tiempo es una exposición de fotografía del ayer y el hoy de nuestra ciudad, que se puede ver estos días en el perímetro que rodea los restos arqueológicos del yacimiento de San Esteban. Dice el Ayuntamiento que hasta que no haya disponibilidad presupuestaria se ha optado por embellecer el entorno, pero cualquiera puede ver que  más bien  oculta este "molesto" hallazgo del año 2009.

0, 1, 2, ...

 

La ventura fue guiando mis cosas mejor de lo que acerté a desear y descubrí, que lo gigante no era realmente de ese tamaño, que los de verdad -por suerte para nosotros- siempre están a nuestro acecho para sostenernos, que lo importante suele ser lo más sencillo y siempre es invisible, que todo es renovable, que cada uno de nosotros somos sustituibles y que siempre estamos a tiempo de volver a contar desde cero.

Empezamos

 

PUNTO Y APARTE

MIENTRAS ESCUCHO

 

Estaba aquí esperándome este día:

en ninguna otra parte, sino aquí.

Yo, sin saberlo, vine

- no por azar-

y me encontré su luz distinta y nueva.

Lo que esa luz me dice, no lo digo,

no lo puedo decir, pues no he llegado

a entenderlo del todo todavía.

Es un agua esta voz,

como un olor del mundo, un tallo tierno.

No sé bien qué me dice.

Me callo.

Y sólo escucho

 

                                                                                           Eloy Sánchez Rosillo

La flor del camino

"Esta flor vivirá pocos días, Platero, pero su recuerdo ha de ser eterno. Será su vivir como un día de tu primavera, como una primavera de mi vida. ¡Ay!¿Qué le diera yo al otoño, Platero, a cambio de esta flor divina, para que ella fuese, diariamente, el ejemplo sencillo de la nuestra?

                                                                                                                                              J.R.JIMENEZ

Hécuba

 

"Llorad por el presente y por lo que el futuro ha de traernos aunque aún lo ignoremos.

Extraño amanecer, ¿no os ha ocurrido que los sueños vengan a deciros secretos, y que luego, al despertar, os parezca que no habéis soñado o que soñáis todavía?"

 

 

 

La tragedia de la reina troyana Hécuba, escrita por Eurípides en el 424 a. C., para abrir la temporada en el teatro Romea, el próximo cinco de octubre a las nueve de la noche.

Una imagen

 

 

 

   

Sé, que llegará el día en que echaré de menos poder verlos así y en que pensaré que la felicidad sólo sería volver a tener exactamente lo que tuve, lo que tengo ahora, hoy. Lo sé, ya lo he aprendido.

El país de Vega Cerezo

 

DIAS DE ARENA

 

Suelo ser yo, incluso cuando me empeño en no serlo.

Frustrados yo -hermosísimos- revientan contra mi piel luchando por ser.

Ayer inventé uno genial. Lo creé en la cama,

en duermevela, con las primeras horas del día.

 

Ha sido el mejor de un tiempo oscuro

 

Vega Cerezo

 

 

Este poema pertenece a "Yo soy un país", el nuevo poemario de Vega Cerezo,  que ella misma presentará en Las Claras el próximo 16/10/13 a las siete y media de la tarde.
 

Por la senda de los elefantes

"Corolario: Sin embargo habría que morirse tantas veces, deshacer, romper la historia, nadar sin guardar la ropa, hacer la revolución un seis de mayo, amar a trescientas veintidós mujeres(por lo menos), tomar el tren y cambiar de vía, subirse por las paredes, aterrizar en la luna... Y aún así, todo estaría por hacer" (Jesús Vicente Aguirre)

 

 

De mi paso por la famosa senda, ha quedado ese corolario y el recuerdo de un reencuentro feliz.

Gracias cicerone, la siguiente en Francia.

"Pisando caballones" por E.Sandoval

A todos aquellos no familiarizados con las técnicas agrícolas huertanas, les diré que un caballón es esa especie de montículo o colmo de tierra tan largo como la extensión de la parcela lo permita,  que se suele hacer en las huertas, campos y similares con el fin de plantar sobre los mismos  verduras y  hortalizas. Nuestra Real Academia de la Lengua  en su Diccionario, así lo confirma:

“Lomo que se levanta con la azada para formar y dividir las eras de las huertas y para plantar las hortalizas o aporcarlas”

 

La especial orografía que se confiere al terreno que así se ordena, hace que la persona que quiere desplazarse por el mismo adapte su forma de caminar a estos y por tanto su forma de andar se torne cómica, asemejándose  más a la de una cigüeña o cualquier otro animal que se mueva a grandes zancadas. Como consecuencia de esto, de toda la vida del Señor, mi abuela y sus coetáneos decían “que parece que va pisando caballones”  de aquellas personas que caminaban de forma semejante,  triste comparación ésta  predicada de cualquier persona, dicho sea de paso.

 

En otro tiempo, si hubiésemos afirmado esto de cualquiera de nuestros convecinos, lo más probable es que el pobre diablo (o diablesa) estuviera aquejado de cualquier enfermedad que afectase a su aparato locomotor ya que no eran tiempos aquellos en los que las personas sacrificasen su equilibrio, estabilidad o vida y hacienda por seguir tendencias. Pero no hoy, que corren tiempos extraños en los que la línea divisoria entre lo normal y lo anormal, entre lo lógico y lo ilógico no solo ha sido conscientemente eliminada  sino que, es más,  aquellos términos han sido sustituidos por otros de más holgura como modernidad o aquel de infinita crueldad llamado, moda.

 

Situación. Murcia, en estos días de tormentas furibundas e imprevistas. Me hallaba yo tan ricamente sentado en el interior de mi coche esperando a que el semáforo cambiase a verde y sobre todo a que el pobre infeliz de delante consiguiese arrancar el suyo entre los  bocinazos  y menciones de lo más variopinto del resto de usuarios de la vía pública a su señora madre y ancestros. Ha dejado de llover pero el suelo esta harto resbaladizo. En la acera hay una joven.  Falda mini, bolso a modo exposición oseafijate  colgando entre  brazo y antebrazo, zapatos que solo pueden calificarse de ergonomía imposible y que mi abuela (la de los caballones) hubiese calificado de “coja” y que paradita le confieren una figura digna de ser admirada, pero que con toda certeza una vez iniciado el caminar le harán parecer la zancuda antes referida;  y por supuesto móvil. Grande, indecente casi tanto como su falda.  Chatea con el dedito mientras sonríe, a priori absorta, inconsciente. Pero no, no es así. Lo sabe, sabe que la miran y le gusta, es más, quiere que todo el mundo sepa que su móvil, sus zapatos, su falda y su vida de maniquí están ahí. Rutilantes, imponentes en un mundo en el que acomoda a la perfección que la gente no tenga nada interesante que decir, pero si que mostrar.

El semáforo de los peatones ha cambiado a verde, pero ella lo advierte  unos segundos más tarde puesto que el oficio de mostrarse requiere dedicación a tiempo completo, así que ha iniciado la marcha con algo de retraso. Comienza a cruzar sin percatarse de que  los andares de garza (no por lo esbelto, conviene aclarar) que le imprimen sus herraduras  se han vuelto imprecisos, torpes y en definitiva, ridículos. De repente  ¡horror! a mitad de camino su semáforo cambia. ¡Dios mío! ¡el móvil, mi bolso, mi falda! ¿Cómo coordinar todo este atrezzo con la facultad locomotriz? Y pasa lo que tiene que pasar o como dicen algunos, se veía de venir.  Con esa extraña combinación entre lo cómico y lo patético la pobre criatura va dando traspiés hasta que este traidor pavimento mojado le hace dar con su triste figura por los suelos. Es curioso como las nalgas de una señora dejan de ser atractivas cuando se muestran impúdicamente después de un “hostión” de semejante envergadura. La escena ahora ha tomado un tinte  triste ya que ella se esfuerza por intentar levantarse y a la vez recoger todo su escenario ahora caído  ayudada por una señora que llevada por la compasión se afana en  taparle con su bolso las vergüenzas.

Quizás alguno de ustedes piense que para pegarse un morrón no hace falta ser ni más ni menos guapo  o tener mejor o peor móvil, simplemente hace falta una cordonera suelta, una cáscara de plátano o un suelo mojado y que por tanto todo lo anterior es, como poco, cruel.  Y no les falta razón…..en parte.

Deambulamos por la vida sin percatarnos de lo que realmente importa. Enfrascados en una  lucha interior y extramuros por imitar, por seguir, por parecer por aparentar. Tan distraídos por concentrarnos (sublime contradicción) en lo superfluo de esta o aquella tendencia que poco o nada nos importa parecer espantajos con tal de causar el asombro ajeno. Y de repente ¡zas! Un suelo mojado, un bache, una enfermedad o una crisis que nos da ese hostión de realidad y que nos hace ver que ese coche, ese móvil y ese piso no se pagan solos, y se nos cae el mundo encima y nos quedamos con las partes pudendas al aire y ya no hay señora que nos tape y , claro está , nada que recoger, porque todo es tan fútil como el dinero inventado con el que quisimos auparnos a altares que otros construyeron  y no precisamente para nosotros.

Por lo menos el paisano que iba pisando caballones por su huerto, al tropezar solo tenía que levantarse de nuevo, quitarse un poco de polvo, recargase en todos los coros celestiales y seguir adelante. Igual, exactamente igual que antes de caer.

Y nosotros, patéticos y absurdos, pisando caballones de ciudad.