De la necesidad de escribir a lápiz

"LOS HECHOS SON IRREVERSIBLES aunque a veces no nos reconozcamos en ellos. Nos gustaría haberlos escrito a lápiz para poder borrarlos, para no tener que enfrentarnos a las consecuencias de nuestros sentimientos más irracionales. Somos rehenes de nosotras mismas, Carmen, pero solo nos tenemos la una a la otra(...)". S.Ónega.

PD: Con frecuencia tengo la sensación al leer algo, que está escrito para mi o incluso que escriben sobre mi. Si además coincide mi nombre con el de la protagonista -como en este caso-  el presentimiento, claro,  es aún mayor.

Fue, será, es

Ayer se fue; mañana no ha llegado; 

hoy se está yendo sin parar un punto:

soy un fue, y un será, y un es cansado.

Francisco de Quevedo

De un aviso

...y ahí estamos, sorteando la extinción,  por una obstinación mía en no publicitarme.

Del amor verdadero

No permitáis que la unión de unas almas

fieles

admita impedimentos. No es amor el

amor

que cambia cuando un cambio encuentra

o que se adapta a la distancia al

distanciarse.

¡Oh no!, es un faro imperturbable

que contempla la tormenta sin llegar a

estremecerse,

es la estrella para un barco sin rumbo,

de valor desconocido, aun contando su

altura.

No es un capricho del tiempo , aunque los

rosados labios

y mejillas caigan bajo un golpe de

guadaña.

El amor no varía durante breves horas o

semanas,

sino que se confirma incluso ante la 

muerte.

Si es esto erróneo y puede ser probado, 

nunca escribí nada, ni ningún hombre

amó.

W.SHAKESPEARE

PD: es la belleza de un soneto, el soneto 116...

De posibilidades de decir te quiero

De unas fases

No estoy segura de querer que el  descenso que empieza hoy me lleve a la vida de antes. Me siento feliz por la nueva etapa y quiero avanzar más para salir a respirar, a ver la naturaleza, a reencontrarme con los míos, a abrazar y que me abracen todo lo posible, pero a la vez no quiero retomar aquel ritmo antiguo que me podría hacer perder el control del tiempo que ahora he ganado y temo sobre todo, olvidar lo redescubierto. 

Empieza nuestra cuenta atrás.

De cómo ser libre y no estar solo

Viajo estos días a Tostes. Sigo de cerca la historia de Emma. No estoy sola, vivo otras muchas vidas. ¿Y vosotros?.

FELIZ DÍA DEL LIBRO

Banda sonora de lunes

De un poder

Se puede salir a tomar el aire a un supermercado, recorrer sus pasillos para hacer tiempo y acabar ojeando lo que nunca en otras circunstancias mirarías. Se puede.

Y también se puede acabar comprando algo que normalmente no consumes tan solo por una imagen, una muy familiar que te evoca otro tiempo. Se puede.

Y se puede volver a casa con algo que no necesitas, que probablemente ni probarás, que casi con total seguridad acabarás almacenando y con el tiempo, hasta cuestionando el motivo de su compra si de sobra sabías su destino. Se puede, claro que se puede.

De la contabilidad compartida

El debe y el haber

doble columna

que el tiempo va asentando

sobre el libro de cuentas de los días

con mano minuciosa

y rigor que no admite apelaciones.

Tarde ves el balance,

las deudas, los desfases,

las pérfidas movidas del contable

que hizo que aquel cruzara muy temprano

y este otro muy tarde por tu vida.

Y está lo que no ves,

lo consignado con miserables tintas invisibles:

la puerta que tocaste diez minutos después

de alguna despedida. La voz que nunca oiste,

la calle no cruzada, el paradero

en que tuviste miedo de bajarte.

Y en un rojo indeleble,

la cadena de tratos y pactos y traiciones,

la irreversible línea que te suma y te resta,

la que te multiplica y te divide.

PIEDAD BONNETT

De la nostalgia de otro tiempo

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y, otra vez, con el ala a sus cristales
jugando llamarán;
pero aquéllas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha al contemplar,
aquéllas que aprendieron nuestros nombres...
ésas... ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde, aun más hermosas,
sus flores se abrirán;
pero aquellas, cuajadas de rocío,
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer, como lágrimas del día...
ésas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón, de su profundo sueño
tal vez despertará;
pero mudo y absorto y de rodillas,
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido..., desengáñate:
¡así no te querrán!

G.A.BECQUER

PD: lo siento, pero sólo he podido rescatarlo de twitter que es donde pude oírselo recitar a él. 

De cuando llaman a la puerta

¿En qué medida nuestra predisposición, nuestra educación, nuestra condición, nuestra experiencia, nuestras creencias… influyen para que el destino toque a nuestra puerta?. Quiero decir que, esa fuerza que nos arrastra sin que intervenga nuestra voluntad, hacia un fin/objetivo de manera determinante e inevitable y no necesariamente para nuestro bien, ¿depende del azar y sus caprichos o en su origen estamos de alguna manera también nosotros mismos?.  

De crear espacios

Del espejismo de intentar ser uno mismo

Enemigo de la guerra

y su reverso, la medalla

no propuse otra batalla

que librar al corazón

de ponerse cuerpo a tierra

bajo el paso de una historia

que iba a alzar hasta la gloria

el poder de la razón

y ahora que ya no hay trincheras

el combate es la escalera

y el que trepe a lo mas alto

pondrá a salvo su cabeza

Aunque se hunda en el asfalto

la belleza...

Míralos, como reptiles,

al acecho de la presa,

negociando en cada mesa

maquillajes de ocasión;

siguen todos los raíles

que conduzcan a la cumbre,

locos por que nos deslumbre

su parásita ambición.

Antes iban de profetas

y ahora el éxito es su meta;

mercaderes, traficantes,

mas que nausea dan tristeza,

no rozaron ni un instante

la belleza...

Y me hablaron de futuros

fraternales, solidarios,

donde todo lo falsario

acabaría en el pilón.

Y ahora que se cae el muro

ya no somos tan iguales,

tanto vendes, tanto vales,

¡viva la revolución!

Reivindico el espejismo

de intentar ser uno mismo,

ese viaje hacia la nada

que consiste en la certeza

de encontrar en tu mirada

la belleza…

                      Luis Eduardo Aute

De un cuatro de abril

Una rutina de tiempo  que desdibuja  nombres y nos hace vivir en un único día  de veinticuatro horas. Esa es nuestra única certeza, las veinticuatros horas que transcurren  y vuelven a empezar un día y otro y uno más. Da igual que se trate de un miércoles que un domingo, no hay diferencia. La enfermedad que asola nuestro mundo también nos ha robado los días de la semana; ahora los siete son iguales y no hay necesidad de nombrarlos para distinguirlos. ¿Cuándo nos pertenecerán de nuevo?.

Hoy es cuatro de abril, lo oí en la radio esta mañana. Ha muerto el gran Aute y el presidente de nuestro país ha anunciado una nueva prórroga del estado de alarma. Es un día relevante, pero yo he olvidado cómo se llama. Creo que viernes, tal vez sábado. Tengo que mirar el calendario para no equivocarme, tendría que hacerlo si quisiera recordar el día en el que vivo.

De un uno de abril

La cosa más bonita que he podido tocar con mis manos estos días: "El árbol rojo", de Shaun Tan.

Una espera, una respiración, una fe

"Tan débil esta el mundo 

que hay que moverse en él

como en las ilusiones,

donde un amor se puede

morir si hacemos ruido.

Sólo 

una trémula espera,

un respirar secreto,

una fe sin señales,

van a poder salvar

hoy,

la gran fragilidad

de este mundo.

Y la nuestra."

(Pedro Salinas)

PD: Gracias Ana B. por descubrirme este poema.

De lo que libera

Te ves despidiéndote desde el ahora de todas aquellas últimas veces que compartisteis algo sin saber que serían las últimas.  Es un duelo a destiempo por el que también has de pasar. Y pronuncias ese quién en voz alta porque necesitas darle sonoridad a tu ahogo. Y queda el pronombre suspendido en el aire y tú sigues, porque ya no necesitas saber la respuesta. Ese quién te ha liberado.

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Para que el sol alcance esa ventana de mi patio tienen que pasar muchos días, todos los necesarios para que llegue la primavera. 

Comprobado: un año más y fiel a la cita, ha llegado.

De la necesidad de creer

Dicen que ahí afuera, justo detrás del cristal, es primavera. Pero este marzo anómalo no nos deja comprobarlo. Tendremos que creerlo.

PD: varios días después alguien puso la banda sonora