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| 15-11-23 |
El proceso de crecimiento funciona ahora a la inversa, quiero decir, que nuestra valía empezó a decrecer cuando él dejó de mirarnos como niño y que ahora somos nosotros los que embelesados contemplamos su constante desarrollo al enfrentarse a la vida ya como adulto, mientras sentimos que cada día es menos nuestro y más de ella, a pesar de sus incansables intentos por estar para todos y su empeño en saldar con algunos de nosotros cuentas pendientes solo para él.
Pero lo que más me maravilla, es comprobar cómo poco a poco ha hecho suyos algunos rincones de mi casa que ahora ya no es solo mía sino nuestra, y que a estas alturas de mi existencia me haya obligado a dejar de hablar en singular. Y es así, que me oigo decir "vámonos a casa Maya", porque ese es el sentimiento que tengo al compartir un vínculo(para el que no encuentro nombre) tan fuerte con ella; que Maya también es mi hogar.
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"Lo que ha sido no es nada, y recordar es no ver.
¡Pasa ave, pasa, y enséñame a pasar!"
F.Pessoa
Casi somos de la misma generación y puede que sea por eso, que en numerosas ocasiones me siento identificada con lo que cuenta cantando:
El no estar dentro de las expectativas de los que se supone que nos quieren, es algo que con frecuencia nos hace sentir culpables y nos genera una tremenda frustración por no poder llegar a los estándares que viven en las cabezas de otros; actuar según lo que crees que los demás esperan, requiere un sobreesfuerzo que al final resulta estéril porque aprendes que no se puede renunciar a ser uno mismo todo el tiempo.
Lo positivo de cumplir años (o mejor, de " estar vivido") es que cada vez menos queremos dejar de ser nosotros para contentar a los que nos rodean; ser auténticos, fieles a nosotros, pasa a convertirse en un objetivo de primera necesidad y lo bueno también es, que si en esa reivindicación alguien se pierde de tu agenda del teléfono tampoco lo vives como un drama.
Así que sí, siento ser también la "no planeada" .
Pd: Gracias Andrés por recalar por aquí y por compartir sentimientos.
TODO es víspera.
Todo sueña un renuevo
y mueve el corazón a defenderse
de los derrumbaderos.
Cada uno en su noche
esperanzado pide
el despertar, el
aire,
una luz seminaria,
algo donde no muera.
(...)
Ida Vitale
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"Los que ya no están pero siguen entre nosotros, esos que nos miran desde las fotos, desde algún marco ladeado por el peso de la ausencia, esos que siguen teniendo nombre pero ningún cuerpo ni voz, esos que seguimos nombrando, echando de menos, imaginándolos en situaciones del presente y planteando posibilidades que nunca darán paso si ellos estuvieran aquí".
En las noches claras,
resuelvo el problema de la soledad del ser.
Invito a la luna y con mi sombra somos tres.
G.Fuertes
Vuelve a desempolvar aquellos años y regresa sin saber muy bien a qué. En principio, cree que en busca de alguna respuesta a un interrogante que desde el presente no puede contestar y que espera inútilmente - descubrirá después- le arroje el entorno.
Mientras contempla cómo el paso del tiempo ha transformado el espacio, no puede evitar derramar alguna lágrima, por la pérdida de aquella vida o por la imposibilidad de saber como habría sido de no haberse marchado.
Le cuesta, pero finalmente comprende, a fuerza de repetir sus pasos a destiempo y de sortear la trampa de la idealización de lo no vivido, que no tiene nada pendiente allí, que lo que se interrumpió en ese punto continuó en otro escenario, que esa parte del relato se completó desde otra dirección y que tiene todas las piezas.
Tal vez sean los que estén escribiendo ahora su biografía desde esa ubicación, los que la ayuden a revivir esos lugares de manera diferente. La necesaria superposición de las vidas y los sentimientos.
"Cualquier lucha perdida servirá de inspiración a otra que ganará". Susan Sontag
Dicen que en el jardín de su fundación, bajo un ciprés y un olivo que el mismo plantó hace diez años, reposan ya para siempre las cenizas de Antonio Gala, con tierra traída del jardín de La Baltasara, la que fue su casa de veraneo durante treinta años en Málaga.
Un viejo amigo esparció sus cenizas en este lugar, al tiempo que se leyeron las palabras que el escritor dedicó a su querido perrillo Troylo: "La muerte ha interrumpido nuestras charlas. Descansa en paz, criatura, niño chico. Nadie jamás podrá sustituirte. Hasta luego. Hasta después".
PD: De tu dieciocho de junio hace hoy siete años y ahí sigue, intacto y sereno; dolorosamente hermoso en nuestro recuerdo y esperanzado en un "hasta después".
Cualquier cosa es más
segura que el amor;
una hoja que el otoño
enrojece y arranca,
una nube ligera y solitaria,
una pobre sonrisa que a
nadie se dirige,
la caricia que teme entregarse del todo,
el fulgor que naufraga cada
día;
cualquier cosa es más
firme y duradera.
El temblor de una rama, el
copo de una ola,
la brisa que levanta una
brizna de olor,
el perfume a jazmín que
apenas se percibe ,
el estremecimiento con que
llega la noche;
todo es más resistente y
estable que el amor.
ANTONIO GALA
Los jardines que tengo alrededor de mi casa han sido un erial hasta que hace un par de semanas nuestro Ayuntamiento ha recordado que los que no vivimos en La Glorieta, Santo Domingo o Paseo del Malecón, también tenemos derecho a disfrutar de una parcela de zona verde. ¡Qué viva la repoblación en campaña electoral!
No hay certezas detrás de tanta espera.
Náufragos que pobláis cualquiera de las
islas
de este mar de silencio, transcurridos los
años,
admitid de una vez que habéis sido
olvidados.
Quizá pasaron barcos o pudieron ser
sueños
Escuchasteis canciones hechas de blanca
espuma
que venían de lejos a embriagar los
sentidos.
No miréis más el agua. El mar no es
salvación,
sino vuestra locura. Las olas nada ofrecen.
Perdida ya la fe, no miréis más al mar.
Dirigid vuestros pasos sin dudar tierra
adentro,
sin añorar más suerte. Dominad vuestras
islas,
preparad la cosecha y recibid los frutos.
Levantad vuestra casa sobre firmes
cimientos,
como si en ella hubierais de estar hasta la
muerte,
esperada visita que arribará a la costa.
Cercioraos de estar completamente solos
y ordenad la soledad sin rabia o desaliento,
como si nadie hubiera de encontraros jamás.
Irene Sánchez Carrón
