Banda sonora para Fran

All of the Angels

Lyrics: Noa (Achinoam Nini)

Music: cantata 140, Johann Sebastian Bach

[Nota de Noa sobre esta canción: La letra de la siguiente canción se inspira en un increíble encuentro con una mujer extraordinaria, fuerte y luminosa, de mi edad, que después de años de luchar contra una enfermedad horrible, decidió terminar su vida en Suiza. Escribí la canción como si fuera una conversación con ella, más allá de los muros de la vida y la muerte, más allá de nuestras ideas preconcebidas y temores. Porque estoy segura de que los mismísimos ángeles estarían inspirados por su valor y su luz.]

Si todos los ángeles cantaran juntos seguramente, dirían: ¡te necesitamos!

Si todos los ángeles estuvieran juntos, te abrazarían y te saludarían.

Algunos dicen que todo ha sido siempre igual, pero no lo dirían si tuvieran la oportunidad de conocerte ...

Ahora la luz del día se está desvaneciendo, y estaré esperando,

A que tú envíes una señal desde donde el viento ha llevado cada canción, cada sonrisa que tu espíritu ha despertado, y los pájaros del alba cantan
Aleluya,

Aleluya

Cuando todos los ángeles se pregunten cómo tus ojos curiosos los han encontrado

Entonces todos los ángeles entenderán que les habrás rodeado con tus brazos...

A través de los fuertes vientos y del trueno, desplegarían las alas y se preguntarían...

Intentarían tiernamente alcanzar tu alma, pero tu espíritu y convicción los asombraría.

Y no lloraré, por ti querida, estás volando,

hacia un lugar de luz, un lugar de libertad,

Has escapado de la oscura noche amarga, te has ido creyendo en el amanecer, con los pájaros cantando
Aleluya ...

Aleluya ...

Porque qué es una vida sino un cambiante cielo, el llanto más solitario, una historia

Porque qué es lo que es una vida, sino amor fabricado con dulzura o en un resplandor de gloria

La felicidad de la creación, la realización,

Que seas tan maravillosa como puedas ser, en el camino hacia la libertad que encuentres alegría,

Tus brazos alzándose como las ramas de un árbol, para comenzar el viaje hacia tu destino

Ahora la luz del día se está desvaneciendo, y estaré esperando,

A que tú envíes una señal desde donde el viento ha llevado cada canción, cada sonrisa que tu espíritu ha despertado, y los pájaros del alba cantan
Aleluya,

Aleluya

Y no lloraré ...

Por ti, tan maravillosa como pudiste ser, estás esperando comenzar y lo estás intentando ...

Reunirte con los ángeles alrededor de tu alma y enviarlos a los que dejaste vacíos ...

Querida, estoy conteniendo una lágrima, aunque dije que no lloraría,

Es difícil liberarse, el recuerdo de tu amor,

La soledad, el negro, las ganas de susurrar ...

cómo desearía tenerte de vuelta, querida hermana,

 Cantaré, Aleluya,

Pero ahora todos los ángeles te conocen, tu testarudez es tan seductora

Y el miedo se derrite en un charco a tus pies,
porque tu espíritu y tus ojos siempre están sonriendo

siempre la que da,

Fluyes como un río,

hacia un lugar de luz, un lugar de libertad, has escapado a la oscura noche amarga, te has ido creyendo en el amanecer, con los pájaros cantando Aleluya ...

¡Aleluya!

De exhibir(se)

Nada debería quedar tan expuesto, tan desnudo, tan a la intemperie... La sucesión de notas que va a ser capaz de componer una melodía en algún momento, las anotaciones hechas en cualquier lugar accidental que podrán crear una historia, los hilos que dan vida a los títeres, la identidad de los que en invierno te colman de regalos, o la casa que alberga la vida de la persona que luego cambia la tuya. Es innecesario que esa parte sea descubierta. Esa parcela debe quedar oculta, vedada, y no por su falta de importancia sino por respeto a lo trivial, o por la necesidad de mantener algo de misterio, o por reivindicar el derecho a no saberlo todo, a que no todo sea lógico, racional y manifiesto; tal vez por el empeño en preservar ese pequeño espacio donde aún pueda vivir la imaginación.

De recibimientos

Después de la noticia,

aquí tienes tu casa;

por la luna sencilla,

por los perros de guardia.

Por las guerras perdidas,

por las dulces batallas;

por las horas con prisa,

por los mares en calma

¡Bienvenida!

¡Qué seas bienvenida!

Después de la sonrisa,

por ayer por mañana;

por las ciudades frías,

por el sol de montaña.

Por la lluvia precisa,

por la canción soñada;

por los equilibristas

o por los astronautas.

¡Bienvenida!

¡Qué seas bienvenida!

Detrás de la cortina,

por el cuerpo y el alma;

por las melancolías

y por las esperanzas

Por todos los enigmas

porque serás amada

porque el mundo es arcilla

aquí tienes tu casa

¡Bienvenida!

¡Qué seas bienvenida!

PD: y de la gratitud

De la necesidad de escribir a lápiz

"LOS HECHOS SON IRREVERSIBLES aunque a veces no nos reconozcamos en ellos. Nos gustaría haberlos escrito a lápiz para poder borrarlos, para no tener que enfrentarnos a las consecuencias de nuestros sentimientos más irracionales. Somos rehenes de nosotras mismas, Carmen, pero solo nos tenemos la una a la otra(...)". S.Ónega.

PD: Con frecuencia tengo la sensación al leer algo, que está escrito para mi o incluso que escriben sobre mi. Si además coincide mi nombre con el de la protagonista -como en este caso-  el presentimiento, claro,  es aún mayor.

Fue, será, es

Ayer se fue; mañana no ha llegado; 

hoy se está yendo sin parar un punto:

soy un fue, y un será, y un es cansado.

Francisco de Quevedo

De un aviso

...y ahí estamos, sorteando la extinción,  por una obstinación mía en no publicitarme.

Del amor verdadero

No permitáis que la unión de unas almas

fieles

admita impedimentos. No es amor el

amor

que cambia cuando un cambio encuentra

o que se adapta a la distancia al

distanciarse.

¡Oh no!, es un faro imperturbable

que contempla la tormenta sin llegar a

estremecerse,

es la estrella para un barco sin rumbo,

de valor desconocido, aun contando su

altura.

No es un capricho del tiempo , aunque los

rosados labios

y mejillas caigan bajo un golpe de

guadaña.

El amor no varía durante breves horas o

semanas,

sino que se confirma incluso ante la 

muerte.

Si es esto erróneo y puede ser probado, 

nunca escribí nada, ni ningún hombre

amó.

W.SHAKESPEARE

PD: es la belleza de un soneto, el soneto 116...

De posibilidades de decir te quiero

De unas fases

No estoy segura de querer que el  descenso que empieza hoy me lleve a la vida de antes. Me siento feliz por la nueva etapa y quiero avanzar más para salir a respirar, a ver la naturaleza, a reencontrarme con los míos, a abrazar y que me abracen todo lo posible, pero a la vez no quiero retomar aquel ritmo antiguo que me podría hacer perder el control del tiempo que ahora he ganado y temo sobre todo, olvidar lo redescubierto. 

Empieza nuestra cuenta atrás.

De cómo ser libre y no estar solo

Viajo estos días a Tostes. Sigo de cerca la historia de Emma. No estoy sola, vivo otras muchas vidas. ¿Y vosotros?.

FELIZ DÍA DEL LIBRO

Banda sonora de lunes

De un poder

Se puede salir a tomar el aire a un supermercado, recorrer sus pasillos para hacer tiempo y acabar ojeando lo que nunca en otras circunstancias mirarías. Se puede.

Y también se puede acabar comprando algo que normalmente no consumes tan solo por una imagen, una muy familiar que te evoca otro tiempo. Se puede.

Y se puede volver a casa con algo que no necesitas, que probablemente ni probarás, que casi con total seguridad acabarás almacenando y con el tiempo, hasta cuestionando el motivo de su compra si de sobra sabías su destino. Se puede, claro que se puede.

De la contabilidad compartida

El debe y el haber

doble columna

que el tiempo va asentando

sobre el libro de cuentas de los días

con mano minuciosa

y rigor que no admite apelaciones.

Tarde ves el balance,

las deudas, los desfases,

las pérfidas movidas del contable

que hizo que aquel cruzara muy temprano

y este otro muy tarde por tu vida.

Y está lo que no ves,

lo consignado con miserables tintas invisibles:

la puerta que tocaste diez minutos después

de alguna despedida. La voz que nunca oiste,

la calle no cruzada, el paradero

en que tuviste miedo de bajarte.

Y en un rojo indeleble,

la cadena de tratos y pactos y traiciones,

la irreversible línea que te suma y te resta,

la que te multiplica y te divide.

PIEDAD BONNETT

De la nostalgia de otro tiempo

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y, otra vez, con el ala a sus cristales
jugando llamarán;
pero aquéllas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha al contemplar,
aquéllas que aprendieron nuestros nombres...
ésas... ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde, aun más hermosas,
sus flores se abrirán;
pero aquellas, cuajadas de rocío,
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer, como lágrimas del día...
ésas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón, de su profundo sueño
tal vez despertará;
pero mudo y absorto y de rodillas,
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido..., desengáñate:
¡así no te querrán!

G.A.BECQUER

PD: lo siento, pero sólo he podido rescatarlo de twitter que es donde pude oírselo recitar a él. 

De cuando llaman a la puerta

¿En qué medida nuestra predisposición, nuestra educación, nuestra condición, nuestra experiencia, nuestras creencias… influyen para que el destino toque a nuestra puerta?. Quiero decir que, esa fuerza que nos arrastra sin que intervenga nuestra voluntad, hacia un fin/objetivo de manera determinante e inevitable y no necesariamente para nuestro bien, ¿depende del azar y sus caprichos o en su origen estamos de alguna manera también nosotros mismos?.  

De crear espacios

Del espejismo de intentar ser uno mismo

Enemigo de la guerra

y su reverso, la medalla

no propuse otra batalla

que librar al corazón

de ponerse cuerpo a tierra

bajo el paso de una historia

que iba a alzar hasta la gloria

el poder de la razón

y ahora que ya no hay trincheras

el combate es la escalera

y el que trepe a lo mas alto

pondrá a salvo su cabeza

Aunque se hunda en el asfalto

la belleza...

Míralos, como reptiles,

al acecho de la presa,

negociando en cada mesa

maquillajes de ocasión;

siguen todos los raíles

que conduzcan a la cumbre,

locos por que nos deslumbre

su parásita ambición.

Antes iban de profetas

y ahora el éxito es su meta;

mercaderes, traficantes,

mas que nausea dan tristeza,

no rozaron ni un instante

la belleza...

Y me hablaron de futuros

fraternales, solidarios,

donde todo lo falsario

acabaría en el pilón.

Y ahora que se cae el muro

ya no somos tan iguales,

tanto vendes, tanto vales,

¡viva la revolución!

Reivindico el espejismo

de intentar ser uno mismo,

ese viaje hacia la nada

que consiste en la certeza

de encontrar en tu mirada

la belleza…

                      Luis Eduardo Aute

De un cuatro de abril

Una rutina de tiempo  que desdibuja  nombres y nos hace vivir en un único día  de veinticuatro horas. Esa es nuestra única certeza, las veinticuatros horas que transcurren  y vuelven a empezar un día y otro y uno más. Da igual que se trate de un miércoles que un domingo, no hay diferencia. La enfermedad que asola nuestro mundo también nos ha robado los días de la semana; ahora los siete son iguales y no hay necesidad de nombrarlos para distinguirlos. ¿Cuándo nos pertenecerán de nuevo?.

Hoy es cuatro de abril, lo oí en la radio esta mañana. Ha muerto el gran Aute y el presidente de nuestro país ha anunciado una nueva prórroga del estado de alarma. Es un día relevante, pero yo he olvidado cómo se llama. Creo que viernes, tal vez sábado. Tengo que mirar el calendario para no equivocarme, tendría que hacerlo si quisiera recordar el día en el que vivo.

De un uno de abril

La cosa más bonita que he podido tocar con mis manos estos días: "El árbol rojo", de Shaun Tan.

Una espera, una respiración, una fe

"Tan débil esta el mundo 

que hay que moverse en él

como en las ilusiones,

donde un amor se puede

morir si hacemos ruido.

Sólo 

una trémula espera,

un respirar secreto,

una fe sin señales,

van a poder salvar

hoy,

la gran fragilidad

de este mundo.

Y la nuestra."

(Pedro Salinas)

PD: Gracias Ana B. por descubrirme este poema.

De lo que libera

Te ves despidiéndote desde el ahora de todas aquellas últimas veces que compartisteis algo sin saber que serían las últimas.  Es un duelo a destiempo por el que también has de pasar. Y pronuncias ese quién en voz alta porque necesitas darle sonoridad a tu ahogo. Y queda el pronombre suspendido en el aire y tú sigues, porque ya no necesitas saber la respuesta. Ese quién te ha liberado.

Loading...

Para que el sol alcance esa ventana de mi patio tienen que pasar muchos días, todos los necesarios para que llegue la primavera. 

Comprobado: un año más y fiel a la cita, ha llegado.

De la necesidad de creer

Dicen que ahí afuera, justo detrás del cristal, es primavera. Pero este marzo anómalo no nos deja comprobarlo. Tendremos que creerlo.

PD: varios días después alguien puso la banda sonora

¿Malos tiempos para la lírica?

A pesar de tus ojos escribir

salir a la calle

decir algo que valga la pena

verte a lo lejos 

sonriendo en un bar

escuchar tu voz

volver a casa sentarme

delante de un papel en blanco

escribir sentir el dolor

poco a poco las palabras

se colocan una detrás de otra

acaban pareciendo un poema

una herida abierta que sangra

esto debe ser la poesía me digo

esto es la poesía:

escribir en defensa propia.

                                JUAN DOMINGO AGUILAR

En el día que la conmemora, ¡qué viva la poesía!

Para cuando la vida regrese

Ahora ya sabemos que la vida es comer con un amigo en una terraza, ir de librerías, tomar el sol, ver una película, perderte por una calle desconocida, coger un tren. Por eso, cuando la vida regrese, le pediremos menos cosas. Y tendrá sentido esto.

                                                                                                                      (Manuel Vilas)

Y buscar el número veintidós de la calle desengaño, compartir una experiencia nueva con quién es afín a ti, una cena con vino hablando de una obra de teatro y de sentimientos y de la vida, volver al hotel de su mano  entre silencios, risas, llanto... y siendo más yo que nunca.

Estoy recordando ahora cuando la vida era eso.

De un dieciséis de marzo del año dos mil veinte

08/03/20

Tal día como hoy de hace siete años apareció este blog y con la intención de celebrarlo tenía preparada una entrada especial,  pero dadas las circunstancias, ahora que nuestra normalidad se ha visto congelada por la declaración del estado de alama, lo escrito hace apenas una semana me parece que está fuera de lugar por su nimiedad. Ha variado el tamaño de todo lo que me rodea.

Lo realmente extraordinario y sobrecogedor es que esta vez la vida ha cambiado para todos y a la vez; no se ha parado para unos y ha continuado indiferente para los demás. Y por mucho que yo desee que aparezca algo de esa indiferencia (que en otras ocasiones me pareció injusta) porque ello significaría una reducción de la importancia del problema y mitigaría mi miedo de estos días, en esto no hay individualidad que valga. Asistimos a la universalización de nuestro mundo en aras de aquel concepto tan abstracto que estudiábamos en filosofía: el bien común.

Con la esperanza de que la situación solo dure quince días y con las ganas de que todos recuperemos nuestra otra vida cuanto antes, un abrazo para los que os asoméis por aquí hoy y por favor #quedemonosencasa.




PD: Este adagio creo que fue una de las primeras músicas que puse en el blog...

De llegar o no llegar

"Siempre acabamos llegando a donde nos esperan"(J. Saramago).

Y si no llegamos nunca, ¿será que no nos espera nadie?.

Del aprendizaje

Siete años después, ni el libro que ahora releo("La ridícula idea de no volver a verte") ni ese punto de libro de una artista de diez años de entonces, tienen el mismo valor. El tiempo y lo vivido me han servido para comprender mucho más el primero y revalorizar el segundo.

¿?

A pesar de lo mucho que nos duela

es siempre saludable el desengaño

y nunca debería entristecernos:

¿ver más claro no es fuente de alegría?.

                  

    M.Minguez

Banda sonora para este lunes

De estar lejos

Rutina de jueves:

Han terminado de comer. Alguien ha abierto la única ventana del cuarto que hace las veces de comedor, para que prohibición y humo encuentren la misma salida.  

Mantienen alguna conversación intrascendente de sobremesa y ella, aunque sentada entre los demás, ha dejado de estar allí hace rato.

De repente, un "¿pero qué haces?" la devuelven al lugar.

- "Una foto", contesta ella

- Pero ¿a qué?,  le preguntan entre risas y extrañeza

En un instante se ha convertido en el centro de la escena. No sabe como salir del atolladero y se limita a contestar: "nada, una tontería".

Guarda el teléfono y no enseña la imagen porque sabe de sobra,  que ninguno de sus compañeros entendería lo que ella esta viendo en su vaso de plástico.

De estar fuera

Sal ahí fuera y haz algo.

No es tu habitación la que es tu prisión eres tú mismo. 

    (Sylvia Plath)

De lo que sigue pudiendo ser

De un día veintiocho de enero

Visualicé en modo ráfaga la película de un gran número de cumpleaños. La mayoría pudo haberlos celebrado  más, o simplemente de otra manera; también pudo en muchos de ellos haber reunido a todos los suyos, porque aún existía la posibilidad real de hacerlo.  Recuerdo bastantes con regalos fallidos, y una infinidad de los que pasaron como un día ordinario porque entendió que no había nada que festejar. 

Y lo que deseé el pasado  veintiocho de enero fue, que no recordase ninguno de esos días malgastados, que no le pesara haber desaprovechado todas esas posibilidades de ser feliz con tanta facilidad, que no tuviera la necesidad de arrepentirse.

De sueños diarios

Yo soñaba cada día poder alcanzar la playa

Y ahora está tan cerca, casi ya la puedo oler

Y espero cada vez más próximo al final

Ya puedo sentir tierra seca tras la arena mojada

Y no me da la gana de pensar que nada es para siempre

Si esta canción se acaba que acabe el mundo para todos

Todos somos nada sin las palabras dime qué nos queda

Y vuelven algunas rimas a mi mente cansada

Partes de guiones que creía olvidadas

Melodías que una vez pensé que iba a perder

Se tornan ahora bellas y valientes sinfonías

Y hace tiempo que yo ya me fui, yo siempre me estoy yendo

Pero siempre estoy contigo, aunque a veces pienses que no hay nada

Cuando me quedo mirando como si estuviera ausente

Es porque estoy viajando, no pienses que voy a perderme

Sí, ya sé que el mundo seguirá girando cuando ya no quede nada

Y nosotros vaguemos por la historia como simples hombres solitarios

Reyes que perdieron todo, todo lo que tanto amaban por quererlo demasiado

Y lo intento cada día ser todo lo que había imaginado

Y me encuentro que la vida siempre tiene algo preparado

Que supera cualquiera de mis fantasías

Nada comparado con lo que realmente sucedía

Yo soñaba cada día poder alcanzar la playa(...)

De la importación

Desde China hasta Famara, la impostura o simplemente el recuerdo de quién quiso permanecer en el anonimato.

De cosas que encierran otras cosas

"La complejidad de las cosas, las cosas dentro de las cosas, parece sencillamente inagotable. Quiero decir que nada es fácil, nada es simple." Alice Munro.